Ta Joue

Ta joue. J’ai des épingles dans les yeux. Une tempête derrière. Le froid des autres nous échauffe. Nous papillonnons dans leurs ciels. Au-dessus. Désespérément au-dessus. Tu froisses les collines, tu aplanis les pics. Un rayon descend sur ta tête. La poussière se fixe un chemin dans l’espace. Des odeurs de matin éclaboussent le nid. Comme des taches de peinture fraîche. De la peinture vivante. Et ta voix gronde un reproche muet. Derrière ton oreille, des planètes et des visages. Derrière ton oreille, c’est la vie véritable. Tu bouges au ralenti. Ta joue collée contre l’oreiller. Ta joue vivante, indépendante, qui t’enfonce dans l’oreiller. Et derrière ton oreille, le petit théâtre ferme. La poussière éclabousse le nid. Les rayons démangent puis brûlent. Les autres bourdonnent. Et ta joue décolle, puis rugit. Et les couleurs perdent toute magie. Et les odeurs. Et puis toi, finalement...

Ta joue, c’est fini.